¿Y si pudieran ver los demás a través de nuestros ojos, sentir lo que nosotros sentimos, ser voz y parte de nuestros propios pensamientos? Quizás sea la única forma de sofocar la incertidumbre que provoca la incomprensión. Quizás podamos entender el porqué los otros ven colores diferentes a los que nosotros percibimos, y ahorrarnos explicaciones vanas para justificar nuestros propios actos, o tal vez sea más sencillo intentar mirar nosotros al través de los ojos ajenos y ver el mundo como el mundo nos ve a nosotros.

UN POEMA NACE DE REPENTE

No se pueden restañar heridas invisibles

Ni existe botón de reinicio para la vida

Ni se puede restaurar la sesión que ya avanza

al ritmo del duro acero que horada inclemente.

 

No es posible ver, al través de ojos exigentes,

si no soportan que los míos vean poesía,

ni que gocen, sueñen y sufran de otra manera,

versos que dictan mi sentencia: condena a muerte.

 

No quiero vivir en soledad esta Odisea,

mientras Penélope teje su manta indolente

y desteje cada noche, en su indolencia oscura.

 

Compongo, pobre incauto, entre el nublado y el relente,

sobre la mesa, una pena clama ser escrita,

y en el papel, un poema nace de repente.

 Es difícil emprender el viaje de la vida.

Por mucho que se crucen con el nuestro los caminos de otras vidas, siempre hacemos el viaje en solitario.  Enfrentamos obstáculos, nos marcamos metas a veces imposibles de traspasar, logramos objetivos, perdemos personas queridas, olvidamos amores y comenzamos a amar de nuevo, vamos perdiendo inocencia y ganando experiencia con cada paso que damos. A veces la confusión es tal, que no sabemos distinguir entre el sendero y el caminante, pero lo que nunca debemos olvidar es el camino de casa, la vuelta al punto de partida, nuestra identidad, lo que nos vincula a la naturaleza y los demás seres.

YA PUEDEN

Ya puede la oscuridad del mar

ser más negra que el vantablack,

confundir, incluso, al Leviatán

que se pierde en sus profundidades.

 

Ya puede el laberinto ser tan entrincado

que el propio Minotauro no encuentre la salida.

 

Ya puede existir un desierto

de arenas movedizas;

una galaxia de agujeros negros,

sin estrellas;

una mente obtusa,

un idioma ignoto;

un olor a muerte impregnando la piel;

un pasillo del terror de “El resplandor”.

 

Ya pueden escarbar tumbas para almas

en un cementerio sin noches,

cambiar el nombre de todas las calles,

o destruir ciudades

al paso de las botas marciales,

que yo siempre encontraré el camino a casa.

En esta última semana he hablado con un par de compañer@s en la poesía sobre el silencio. Es extraño que, cuando lo buscamos con intención, suele escabullirse y hacer tremendamente cara su adquisición. Sin embargo, cuando nos hace daño su presencia, o nos incomoda, o no la queremos, aparece y se pega a la piel con la fuerza de lo imprevisto. 

A mi me enamora el silencio para según que cosas, me gusta trabajar en silencio, escribir en silencio, leer en su compañía, meditar, el silencio del fondo del mar, el del campo en noche cerrada y estrellada... me gustan muchos silencios y voy a su caza y captura cada vez que puedo. Más hay un silencio que me abarca y me abate, un negro silencio que me desmonta y estrangula el alma y no es otro que el silencio de las ausencias.

Silencio

Yo no supe nombrarle

sin evitar que se desvaneciera.

Callé por demostrarle

—ora doma, ora fiera—

la razón profunda de esta quimera.

 

Si partiera a buscarle,

entre sombras de una noche cualquiera,

podría defraudarle,

siendo ingrata la espera

del que el compás de mis pasos altera.

 

Hueco que deja un beso;

razón de una palmada;

aire sin argumentos;

la lágrima que cae en la almohada.

 

Cruz de afines miradas;

labios que oculta el dedo;

un suspiro de amada;

las sordas paredes de mis lamentos.

 

A veces te suplico

y ya nunca te encuentro,

otras te temo, se teme lo extraño.

hijo de la soledad, del misterio,

me haces ganar el juego previo,

en el que competimos ella y yo,

al hacer el amor…

y huir tu nombre: Silencio.

 Nadie se da cuenta, a veces, ni nosotros mismos nos percatamos de lo rápido que pasa la vida. Yo siempre digo que, ayer me acosté con 20 años y hoy me levanté con sesenta. No es un chascarrillo, así lo siento de veras. 

He tenido una vida apasionante, llena de vivencias dispares, he sido Electrónico Industrial, Electricista, Suboficial de la Armada Española,  Armero de Vuelo y Nadador de Rescate, destinado en helicópteros Augusta Bell y luego , durante 17 años en Harriers, he navegado en dos portaviones el Dédalo y el Príncipe de Asturias, conocido infinidad de lugares en todo el mundo, he sido empresario, y ahora soy abogado y escritor. 

Tengo una mujer fabulosa y dos hijos maravillosos, una familia extensa a la que adoro y creo recibir la misma proporción de adoración en sentido contrario, y, aún  así, no me he enterado del tiempo vivido, ¡ha pasado tan rápido! que a veces creo estar viviendo un sueño del que, en algún momento despertaré entre los brazos de mi madre, en el segundo piso, puerta uno de los patios de Santa Teresa en Cádiz, allá por el año 1965.

NADIE SE DA CUENTA

¿Cuándo se llenaron los canalones

y no volvió a girar jovial mi noria?

¿Cómo se me olvido que me olvidé

de esa mirada que ya no mira igual?

 

La tersura de seda en otra mesa

me devuelve reflejo de mis canas

mientras ayer, era símil de mis ganas.

 

Ni me di cuenta cuando desperté

de este sueño que duró cuarenta años.

Yo sigo siendo el chico de los veinte

Y ¿nadie se da cuenta?

 

El espejo rezuma y frunce estrías,

pero juro que no son mis arrugas,

otro robó mi reflejo de joven.

 

Ardo y mis brasas todavía entibian,

soy el mismo manantial que riega sueños,

porto la misma tierra y el mismo cielo,

mi poesía mana

siendo ahora un mar abierto.

 

Más nadie se percata.

 

El tiempo ya llenó los canalones

y la noria ahora gira más lenta

—ignorante del cruce de miradas

con la seda tersa en la ignota mesa—

nadie se da cuenta, ¡yo!

soy ese chico de veinte

tras el desconocido de sesenta.

 Este fin de semana se celebró el día del libro. El libro, la piel de la literatura, su tacto, su aroma, su visión, es el cuerpo que da forma a un poema, que aglutina ideas y sentimientos y trocitos de felicidad, pedazos de libertad, es vivir mil vidas en una sola, ser atleta aún estando parapléjico, o Casanova siendo un adefesio, o emperador romano, o viajante al centro de la tierra, o un Quijote en busca de aventuras que ofrecer a su Dulcinea o matar y morir de celos por ella como un Otelo cualquiera. Leer es simplemente ser más persona y menos animal.-

EL LIBRO

Un juego de miradas.

Tú, con tus ojos blancos de papel.

Yo, escudriñando un poema.

 

Podrías ser lo que quisieras ser

—más bien, lo que otros quisieran que fueras—

desde una partida de nacimiento

hasta una injusta sentencia de muerte.

 

Sin embargo, ahí estás,

yaces sobre la mesa

esperando la herida

de la daga que sangra

sangre azul de filigranas arábigas,

de enunciados en números romanos

predecesores de hechos.

 

Impasible frente a la oscuridad,

te atreves, me provocas

con tu mirada blanca de papel

y yo te acepto el reto, ¡qué osadía!

 

Dibujo sobre ti un cuerpo de versos,

locura afín de un poema que sueña

con ser tan solo un libro.

Este videopoema de hoy resume la vida de un ser cercano. Pero esta historia podría ser la de cualquiera, en ella se puede ver reflejada toda persona que haya pasado por una ruptura de pareja y que haya seguido padeciendo cargas y pesares  que no se diluyen con el paso del tiempo, sino que empeoran y se enquistan, como pasa con las hondas heridas que causa el arma arrojadiza de los hijos. A veces, no hay forma de desprenderse del pasado, hay que morir y empezar de nuevo, hay que dejarse llevar por la luz que nos espera cuando atravesemos el túnel de la incomprensión.

EL TÚNEL

Es toda la conciencia que me queda

cual vado permanente a tu presencia,

deslinde del solar que compartimos

que fue suelo de siembra de ilusiones

y fértil manantial hasta saciarnos.

 

Ni una gota me bebí, aún saciado

fue tal como Guiomar, de amor no usado,

O Josefina Manresa en su espera,

largo me lo fiaste, y yo así lo quise.

 

Puedo vivir, puedo seguir viviendo

—monotonía de una orilla en calma—

rutina de ida y venida amoral

entre riscos de una sierra ignorada.

 

Pero sin esperarlo,

quise perder la vida,

se desplomó la tarde en su mirada,

pronto amaneció, en mi baldío pecho,

esa muerte que siempre me esperaba

por volver a vivir la luz radiante

que hay en el final del túnel de su cuerpo.

Toda relación comienza con un trato, con un intercambio de prestaciones, ya sea de tipo comercial o sentimental. En el amor también, se besa esperando el beso más amado, se ama esperando ser amado, se acaricia y se desea ser acariciado, se espera ser reflejo de la mirada amada,  un te quiero, un  te amo cuando se le dice al otro. Y ese es el trato, si se incumple por una de las partes, se rompe el acuerdo contractual y se damnifica el amor, que no sabe de incumplimientos, y es impaciente, no vale para estar eternamente esperando. Cuando el desamor aparece, es que se ha extinguido el sagrado trato.

EL TRATO

Tú sabes que teníamos un trato

firmado en aquel pasado

que nos queda por delante.

Lágrimas del cristal fueron testigo

y el gris del cielo soporte,

papiro de estratos, cirros y cúmulos,

tinta invisible de planes y sueños.

 

Tú sabes que teníamos un trato,

así desnudaría mis mañanas,

tú vestirías mis días.

El rocío del alba fue testigo

cual sudor de tu frente que ubicaba,

entre calzadas y ramblas,

el mapa de tu vientre deseado.

 

Tú sabes que teníamos un trato,

de darle vueltas a las primaveras,

de comernos los labios del estío.

El invierno primero fue testigo,

adorábamos el tiempo como a ídolo

y construí un cielo de tu piel de tierra

antes de la llegada del otoño.

 

Tú lo sabes, sabes que lo teníamos,

guardo tu firma en la seda del tálamo,

tu palabra en el rastro de tu aroma.

Mi soledad es ahora testigo

y cuenta cada granito de arena

que dejaste deslizar por tus manos

y ese, vida mía, ese no fue el trato.