Este fin de semana se celebró el día del libro. El libro, la piel de la literatura, su tacto, su aroma, su visión, es el cuerpo que da forma a un poema, que aglutina ideas y sentimientos y trocitos de felicidad, pedazos de libertad, es vivir mil vidas en una sola, ser atleta aún estando parapléjico, o Casanova siendo un adefesio, o emperador romano, o viajante al centro de la tierra, o un Quijote en busca de aventuras que ofrecer a su Dulcinea o matar y morir de celos por ella como un Otelo cualquiera. Leer es simplemente ser más persona y menos animal.-
EL LIBRO
Un juego de miradas.
Tú, con tus ojos blancos de papel.
Yo, escudriñando un poema.
Podrías ser lo que quisieras ser
—más bien, lo que otros quisieran que fueras—
desde una partida de nacimiento
hasta una injusta sentencia de muerte.
Sin embargo, ahí estás,
yaces sobre la mesa
esperando la herida
de la daga que sangra
sangre azul de filigranas arábigas,
de enunciados en números romanos
predecesores de hechos.
Impasible frente a la oscuridad,
te atreves, me provocas
con tu mirada blanca de papel
y yo te acepto el reto, ¡qué osadía!
Dibujo sobre ti un cuerpo de versos,
locura afín de un poema que sueña
con ser tan solo un libro.
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