Sin apenas darnos cuenta, se va alargando los días, ya huele de otra manera, danzan las palomas sobre las aceras, ya va llegando la primavera...

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VAN ALARGANDO LAS TARDES

Van alargando las tardes, bien mío,

y la flor de tu pecho aún espera,

con más ansia, ese frescor del rocío

que gota a gota, el cáliz colmará,

el antojo de estambres y pistilos.

 

Van alargando las tardes, bien mío,

la lluvia es ligera tras los cristales

y las golondrinas traen al nido,

desnudo de tu vientre, nuevas ramas,

nuevas alas, plumas y nuevos trinos.

 

Van alargando las tardes, bien mío,

y el sol no viste sus rayos de sangre,

la luna noctámbula espera turno,

un verde vivo rodea el estanque,

espejo del morlaco ya aburrido.

 

Van alargando las tardes, bien mío,

y ya tu pecho no es solo una flor,

siquiera tu vientre es tan solo un nido,

es todas las flores de primavera,

todos los pájaros, todos sus trinos.

 Tal vez vayamos muy corriendo en busca de la felicidad, tan rápidos, que nos la dejamos atrás...

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LA BÚSQUEDA

A paso ligero nos va llevando,

la existencia tras la felicidad,

y con tanta premura la buscamos

que a veces nos la dejamos atrás.

 

Llega la tarde y el sol saciado ya,

a rojas nubes entinta de luz,

el cofre azul pliega sus brunas alas

guardando el tesoro de un nuevo día.

 

El relente, sudor del cielo raso,

se cuela nocturno por los rincones

llevándose a la mar de gota en gota

a dar un paseo por callejones.

 

Yace la luna en la cuna de fuente,

que dejó sin correr el agua clara,

para que el levante no la salpique

y que el poniente no la despertara.

 

Todo clarifica, llegado el alba

vuelven los colores, la luz estalla

la luna se precipita entre montes,

huele a pan reciente de la mañana.

 

Y así, desde el balcón de nuestros ojos

a paso ligero pasan los tiempos,

seguimos la felicidad buscando,

tan a prisa, que atrás se va quedando.

 En estos tiempos de dureza mediática, de insensibilidad visual ante lo que nos muestra la pantalla de nuestro televisor, pudiera parecer que la ternura no está de moda...

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PREFIERO

Tal vez la ternura no esté de moda

tal vez se confunda con pusilánime,

o con un exceso de edulcorantes.

Puede que, el estruendo de los morteros,

atrone más que el trino del jilguero

o que la sonoridad de unos labios

compartiendo el sello de amor de un beso.

Quizás el pecho materno que ateta,

o la mano arrugada del abuelo,

o la mirada confiada del niño,

o la del lazarillo de algún ciego,

nunca ocupen portadas rotativas.

Nunca entenderá un corazón de acero

la lágrima caída al son de un chelo,

que nubla los ojos de despedida.

que allana ofensas y trae recuerdos.

No apreciará la paz de un mar en calma

ni los silencios nocturnos del monte, 

ni el rumor escondido de un riachuelo,

ni la mirada infantil, casi cómplice,

ni la del padre que le lee un cuento.

La realidad se monitoriza, 

se exhibe tal cual en pantalla plana,

aquella que nos insensibiliza

aún muestre el fuego de los infiernos,

callamos el rubor que nos provoca,

para que no nos juzguen como idiotas,

por el mero hecho de ser tiernos

 El perdón, a veces, es fácil otorgarlo, lo que resulta difícil es el olvido...

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SIN PERDÓN

Creemos que tan solo una palabra 

basta, para excusar algún mal gesto,

como borra, el garabato indecente,

que ofende sobre el papel indolente,

una goma en mano del indispuesto,

por pura magia del abracadabra.

Por creer, creemos que las ofensas

se fugan suspendidas en el viento,

como se fuga el virus indecente,

que nos malhiere innecesariamente,

sin apenas aportar argumentos,

queriendo sanarlo con la palabra.

Damos el bálsamo de Fierabrás,

ese que cura todos los tormentos,

el que calla, cada adjetivo hiriente,

ocultando el insulto entre los dientes,

aguardando quizás otro momento,

que el resentimiento caníbal labra.

Pensamos que, cada herida cerrada,

al sanar, no deja ninguna huella,

pero todas maceran cicatrices

en la piel de quien una vez heriste.

Creemos que, tan solo una palabra,

basta para deshacer lo ofendido,

cuando, el que la caja de Pandora abra,

no puede tener perdón si no hay olvido.

 En el día de ayer, 17 de febrero de 2024, el Jurado de la IV edición del Certamen Cartas de Amor "De Mar a Mar" 2024, me otorgó el Primer Premio por mi carta: AMAL Y NOAM. Sé que esta carta es tan sólo un grano de arena en el desierto de la incomprensión y estupidez humana. ojalá valiera la fuerza del amor para acabar con todas las guerras...

(Click sobre imagen o enlace para ver videoclick de la carta premiada)

AMAL Y NOAM

Queridísima Amal:

¿Recuerdas?, esa sensación de ir a hurtadillas, observando, desde la ventanilla de tu Hyundai, la belleza natural de la playa de Achziv, con su arena encubridora de nuestros primeros besos; el deambular contigo por el mercado de Carmel, con la simple misión de comprar una cena preparada a base de hummus, sabir y halvas y burekas rellenas de queso, para endulzarnos lo que ya no podía ser mas dulce: nuestra estancia furtiva en el De Piccioto Suite, que, por cierto, se llevó todos mis ahorros, casi dieciséis mil shekeles, aunque puedo decir que fue el mejor dinero nunca empleado.

Disfrutábamos de un amor solapado, adolescente, pero no imposible, no prohibido. Tan solo lo hacía complicado nuestras diferencias sociales, yo, un chico de familia bien de judíos ortodoxos, tú, la hija de nuestra querida Fátima, quien cuidaba de nuestra familia desde que yo tenía uso de razón, mi Tata Fátima. Trabajaba en nuestra casa desde antes de la primera intifada, que fue por el 87, vamos, que yo no había nacido.

Aún me pregunto cómo nos safamos del estricto control familiar, para lograr pasar una noche juntos y alcanzar el séptimo cielo perdidos entre las sábanas satén de la cama Queen de la suite, con nuestros cuerpos recién duchados y, aún así, con el aroma al Mediterráneo que unas horas antes nos había rodeado, mientras nadábamos en sus aguas.

Hoy me pregunto si todo eso fue realidad o tan solo un precioso sueño.

Hoy me enfundaron un uniforme caqui acartonado y han puesto en mis manos un Fusil de asalto IMI Galil y, en mi cintura, una pistola Desert Eagle.

Hoy no estoy en casa, sino en tierra asolada, tampoco está en casa Fátima, ni tú, mi dulce Amal, no sé de vosotras, tan solo sé que un sábado 7 de octubre la muerte se coló en nuestras vidas, volando en parapente, y que hoy me ordenan disparar —para dar cobertura a mis compañeros de armas— contra unas viviendas que no sé quién las habita.

Rezó a mi Dios para que no seáis vosotras…

Tuyo,

—Noam—

 Por fin llegó Don Carnal y el dios Momo y Cádiz los espera, como siempre, con un mar de coplas, ya le llegará el tiempo de Doña Cuaresma con su cara amarga y su triste figura...

UN PASODOBLE

Llevas sobre la piel del pecho

tatuada de plata la luna,

en los ojos canicas verdes,

dos pupilas que me encandilan.

Como bronce de piel dorada

son las columnas de tus piernas,

pórtico al templo de ese cuerpo,

musa de prosas y poemas.

A ti te avasallan los vientos

y mareas y tempestades,

el tiempo pasa y aja tus huesos,

de milenios lesa y humedades.

Doncella, sobre tus murallas,

esperas por siempre el rescate,

escala de cientos de coplas,

salvan muros y adversidades.

Sangre salina por tus venas,

aire en paño de despedida,

desnuda oteas horizontes

la mar te nutre y te acaricia.

De la mar traviesa y atrevida

yo tengo celos a raudales,

vistes de ella, Cádiz bonita,

cuando llegan tus carnavales.