El tiempo pasa, lo perdido no vuelve y los sueños no esperan...(Click sobre enlace o imagen para ver el videopoema)

El tiempo pasa,

lo perdido no vuelve

y los sueños no esperan.

La vida, como cuenta corriente

que nos cobra intereses: CRT,

C de conciencia

R de recuerdos

T de tiempo.

Siempre fijamos el horizonte,

como un disléxico, confundimos

amanecer y ocaso,

para nunca alcanzarlo.

Ondeamos banderas

para luego abandonarlas,

exhibimos logros

que más tarde despreciamos.

Amamos y odiamos

y nos decimos que es mejor odiar

que no haber amado nunca.

Hincamos las rodillas

para que nos dejen sobrevivir en pie.

Y, a todo esto, vamos pasando,

esperamos el futuro

y nos dolemos del pasado

para nunca vivir el presente.

Y el tiempo pasa,

lo perdido no vuelve

y los sueños no esperan.

 La poesía, a veces, toma carácter de crítica social y se convierte en un arma contra las injusticias, en este caso, contra la violencia vicaria: L@S NIÑ@S NO SE TOCAN. (click sobre enlace o imagen para ver videopoema)

 Por si alguna vez mi memoria es carcomida por la demencia, te dejo escrito este poema se amor que interpreta, magistralmente Salvador Ramallo (Mayeto de Cádi). (Click sobre enlace o imagen para ver videopoema)

Si alguna vez

 

Si alguna vez, no sé cuándo,

no supiera pronunciar tu nombre,

lo leeré en el reflejo de agua

sobre mis pupilas tatuado.

 

Si alguna vez, no sé cuándo,

me olvidara de ser un hombre

y me creyera alas prestadas

sobre un celeste olvidado,

sin labios que pronunciaran,

sin sonidos ni vocabulario

para poder decirte te quiero,

recuerda que alguna vez tuve manos

para trazar, sobre un papel en blanco,

cada palabra de amor

que lucen los diccionarios.

 

Si alguna vez, no sé cuándo,

por casualidad me echaras de menos,

búscame en cada verso que me oíste,

en cada poema que nació de tus abrazos.

 

 Esta semana se celebró lo que teníamos que celebrar todos los días: el día del padre.

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A mi padre.-

Parece que los meses ya no pasan,

los días lucen misma claridad,

las noches impías ya no amenazan

y que tú no te marchaste jamás.

 

Parece que el noticiario es el mismo,

que en mi salón permanece tu aroma,

te miro en el reflejo del espejo,

dialogo contigo en tu mismo idioma

 

idioma de los que nunca se fueron,

los que no podemos echar en falta,

los que, en nuestros recuerdos, no murieron.

 

Un día no es bastante, un día no es nada,

pues siempre estás en todas partes, padre,

toditos los  días de la semana.

 Sin apenas darnos cuenta, se va alargando los días, ya huele de otra manera, danzan las palomas sobre las aceras, ya va llegando la primavera...

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VAN ALARGANDO LAS TARDES

Van alargando las tardes, bien mío,

y la flor de tu pecho aún espera,

con más ansia, ese frescor del rocío

que gota a gota, el cáliz colmará,

el antojo de estambres y pistilos.

 

Van alargando las tardes, bien mío,

la lluvia es ligera tras los cristales

y las golondrinas traen al nido,

desnudo de tu vientre, nuevas ramas,

nuevas alas, plumas y nuevos trinos.

 

Van alargando las tardes, bien mío,

y el sol no viste sus rayos de sangre,

la luna noctámbula espera turno,

un verde vivo rodea el estanque,

espejo del morlaco ya aburrido.

 

Van alargando las tardes, bien mío,

y ya tu pecho no es solo una flor,

siquiera tu vientre es tan solo un nido,

es todas las flores de primavera,

todos los pájaros, todos sus trinos.

 Tal vez vayamos muy corriendo en busca de la felicidad, tan rápidos, que nos la dejamos atrás...

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LA BÚSQUEDA

A paso ligero nos va llevando,

la existencia tras la felicidad,

y con tanta premura la buscamos

que a veces nos la dejamos atrás.

 

Llega la tarde y el sol saciado ya,

a rojas nubes entinta de luz,

el cofre azul pliega sus brunas alas

guardando el tesoro de un nuevo día.

 

El relente, sudor del cielo raso,

se cuela nocturno por los rincones

llevándose a la mar de gota en gota

a dar un paseo por callejones.

 

Yace la luna en la cuna de fuente,

que dejó sin correr el agua clara,

para que el levante no la salpique

y que el poniente no la despertara.

 

Todo clarifica, llegado el alba

vuelven los colores, la luz estalla

la luna se precipita entre montes,

huele a pan reciente de la mañana.

 

Y así, desde el balcón de nuestros ojos

a paso ligero pasan los tiempos,

seguimos la felicidad buscando,

tan a prisa, que atrás se va quedando.

 En estos tiempos de dureza mediática, de insensibilidad visual ante lo que nos muestra la pantalla de nuestro televisor, pudiera parecer que la ternura no está de moda...

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PREFIERO

Tal vez la ternura no esté de moda

tal vez se confunda con pusilánime,

o con un exceso de edulcorantes.

Puede que, el estruendo de los morteros,

atrone más que el trino del jilguero

o que la sonoridad de unos labios

compartiendo el sello de amor de un beso.

Quizás el pecho materno que ateta,

o la mano arrugada del abuelo,

o la mirada confiada del niño,

o la del lazarillo de algún ciego,

nunca ocupen portadas rotativas.

Nunca entenderá un corazón de acero

la lágrima caída al son de un chelo,

que nubla los ojos de despedida.

que allana ofensas y trae recuerdos.

No apreciará la paz de un mar en calma

ni los silencios nocturnos del monte, 

ni el rumor escondido de un riachuelo,

ni la mirada infantil, casi cómplice,

ni la del padre que le lee un cuento.

La realidad se monitoriza, 

se exhibe tal cual en pantalla plana,

aquella que nos insensibiliza

aún muestre el fuego de los infiernos,

callamos el rubor que nos provoca,

para que no nos juzguen como idiotas,

por el mero hecho de ser tiernos