Este sábado celebramos una nueva Tertulia de Puertas Abiertas en el rincón de la poesía del Parque Genovés. El tema, puesto esta vez por nuestra querida Larisa, fue "Ausencia".

 

Dio muchísimo juego dando lugar a hermosísimos poemas y a una suerte de suelta de sentimientos y de opiniones que otorgaron cuerpo de prestancia y elocuencia a nuestra tertulia. Hoy mi video lo compone uno de los poemas que declamé en el inmejorable espacio poético: "Sin ti".

A veces suena la canción nonata,

arde el hielo breve de unas palabras,

renace el sol en el ocaso oscuro,

muere el día en el pan

reciente del mañana.

 

A veces una montaña es pradera

y la escalera empinada es rellano;

un reloj mana arenas en la orilla

del sendero infinito

que recorre mis venas.

 

A veces el ciclón es pura calma;

el satén de seda, papel de lija;

seré la víctima propiciatoria

del altar de tu cama

pleno de tu silencio.

 

A veces la penuria es abundancia;

el plomo de ojos, oro de alquimista;

el océano entero en una gota:

la lágrima salada

que desmonta certezas.

 

A veces, solo a veces,

nada tiene sentido,

todo se acota al dolor de tu ausencia.

 Hoy compartí paseo por las calles de Cádiz con mi gran amigo, editor y poeta: Manuel Rivera. Venido de Tarraco aunque nacido en Córdoba. Estuvimos escudriñando por las librerías de Cádiz en la búsqueda de unos libros, de materia específica, para documentar un proyecto común, de momento, en mente y, esperemos que más pronto que tarde, tome cuerpo en forma de libro.

 

A él va dedicado mi videopoema de este finde.

OCURRIÓ EN CÁDIZ

 

Nos cogió en la terraza de un bar,

enjugábamos incomprensiones

dentro de una jarra de cerveza,

hablábamos sobre la amistad.

 

Adoquinado granito gris

que oscurecía, de repente,

al compás del nublado gris

—al ritmo que se consumía

un cigarrillo entre tus dedos—

como aquella excusa tan inútil

de una nueva estúpida ausencia.

 

Ida y vuelta circunnavegamos

y, a veces, incluso nos reímos,

tú con la risa extraviada, a veces.

 

Por tomar la vereda del cante,

un solo número y dos libros:

son tesoros entresacados

del desván de un dispuesto paseo.

 

Y, casi de repente, la lluvia.

Nos cogió en la terraza de un bar.

 Cuando todo se hunde a tu alrededor, cuando vienen mal dadas, consuela tener la esperanza del abrazo amigo, de la voz que te anima a seguir caminando a pesar de lo angosto del camino.

¿Y LAS MEDUSAS?

Pero ¿y las medusas en los remansos?

Nadie se atreve a entrar en esas aguas,

mejor mirar desde la orilla ajena

a cuenta del ahogo

de aquellos gritos sordos.

 

Pero ¿y los mil arroyos desbordados?

Ninguna mano detiene esas aguas,

mejor mirar la riada y su equipaje,

a pesar de fluir hogar,

historias y paisajes.

 

Pero ¿y los epígrafes de la ausencia?

Ningún cincel daña ya el mármol plano

al herir con un nombre su finura.

Espera una avenida,

paciente, blanco y ufano.

 

Pero ¿a dónde el amparo

de unos brazos clementes,

la oración al susurro de unos labios?

A veces las aguas no bajan mansas. A veces, a lo largo de la convivencia, surgen desavenencias y desencuentros que nos llevan a pensar en una guerra total; cuando en realidad no es más que una simple escaramuza. Nada que no se pueda reparar con la pomada del amor y del deseo...

FUIMOS MAREA

Pliega las velas, el vendaval arrecia

y el pavoneo de tu goleta aturde.

Al desaire escudriñas.

Enfilas la proa rumbo hacia el vacío

que rebosa las lindes de nuestro mar.

Sentimental tsunami.

Nos cruzamos, tu babor con mi babor,

la urgente tempestad alivió el saludo.

Batalla de miradas.

Un disparo, desde el cañón de tu boca,

desarboló por completo mi cubierta.

Huérfano de defensas.

Quedé hundido, sin la bélica respuesta

de roncas palabras, sin versos ni tiempos.

El hiriente silencio.

Ardí en el valor de todos los deseos,

lancé mi cuerpo al abordaje del tuyo.

Fundidos fuimos marea.