Algunas relaciones pueden volverse tóxicas, quizás todas en algún momento lo sean. Creemos hacernos inmunes a esa toxicidad hasta que ya no podemos escapar de su veneno…

Ahora

 

Ahora que tú dices conocerme,

poniendo tu penumbra entre mis labios,

formando mis conceptos con tus pieles,

cual actriz invitada a mi teatro.

 

Ahora que dominas los desiertos

de las dunas que forman mis silencios,

diriges la intención de mi mirada

a la tersura ignota de otros cuerpos.

 

Ahora que desbrozas el barbecho

al que dejé crecer en mis secretos,

hurtando la cosecha que dejaste

o comiendo a hurtadillas de mi huerto.

 

Ahora que te tatuaste en mi frente

y no soy nadie sin decir tu nombre,

—sin dioses a quien rezar ni rogar—

con el torso de par en par abierto.

 

Ahora puedes hurgar en mi pecho

y estrangular, si quieres, mis arterias

o exprimir como fruta mi cerebro,

entregado, como estoy, a tu concierto.

 

Ahora pedí la vez en la huida

por dejarte el paso libre y expedito,

para que así tus pájaros volaran

desde la cárcel gris de tus recuerdos.

 

Yo que fui gavilán, allí encerrado,

me quedé sin fuerzas en el empeño.

Ahora que mi tiempo ya ha llegado,

permanezco dormido entre tus pechos.

 El pasado 28 de mayo, mes de las flores —no podía ser de otra manera— se nos marchó un andaluz universal, aunque hubiese nacido en Ciudad Real. Si él hubiera escrito su propio epitafio hubiera dicho: “no os molestéis, conozco la salida”, pues en sus propias palabras decía: “No me sorprende la muerte”.

D. Antonio Gala siempre fue, y sigue siendo, una referencia para mi y mi obra, una fuente inagotable, de filosofía y cultura, a donde acudo a beber en búsqueda de su líquida inspiración.

Valga el videopoema de este fin de semana como humilde homenaje de este aprendiz de poeta.

(Click sobre imagen o enlace para ver videopoema)

GALA

 

Ahora ya tendrás la voz serena,

sin ansiedades incumplidas

sin el gesto amargo,

sin pleamares que mojen la arena

ni labios que susurren a tu herida.

 

Ya no corre la sangre por tus venas

antes por siempre concurridas,

corazón amargo

ni salivas unánimes de penas

ni las manos que apresen una brida,

 

No debiera morir quien no supiera,

quien no copa la ausencia en su almohada,

esperando a la Parca con lo puesto

 

Aquel que cruza irónico la acera

de Laguna Estigia, urbana y asfaltada,

andando ya, su mente, entre los muertos.

 Dime, ¿por qué dejaste este vacío?

Pocas cosas causan más dolor emocional, que disfrutar de las mieles del amor o del deseo, para después perderlo sin saber porqué.

DIME

Dime si en tus manos tibias

se duermen palomas blancas,

o si sobre tu frente, ahora plata,

siguen jugando los niños de arena,

si todavía en tu horizonte

siguen arribando soles y estrellas.

Dime si es amargo el deleite

de buscar mis huellas entre los labios

de un ignoto último beso,

labios que son barrera ardiente

y alimento de este cansancio amargo,

en el que me escudo por no buscarte,

en el que me pierdo por no encontrarte,

hasta que descubro que es imposible.

Dime si cuesta tanto abandonarse,

dejar las palmas abiertas de tus manos 

para que por ellas vaguen mis dedos

como pétalos de una vieja flor,

o abrir el abismo de tus oídos

para dejar caer por sus laderas

la soledad fingida de un susurro:

torso de la última frase de amor.

Dime si nada de esto es cierto,

y, entonces, dime porqué por mi alcoba

sigue impregnado tu aroma

o la toalla está húmeda de tu pelo

o la taza guarda el calor del último café,

o porqué entre mis brazos

sigue quedando el vacío de tu cuerpo...

 Ante tanta mentira, ante tanta injusticia, ante tanta falsedad e hipocresía, el poeta, como ente social, debe hablar, e incluso clamar y gritar a través de su poesía.

(Click sobre imagen o enlace para ver el vidopoema)

Hablaba gritando,

como quien grita

para espantar sus temores.

Hablaba como quien huye,

confundido en la espesura

de la piel del bosque.

Hablaba con prisas,

sin signos de puntuación

y lo que es peor: sin silencios.

Y hablaba sin parar de hacerlo

para así evitar la furtiva pregunta, 

como quien quiere borrar su pasado

al declarar ante un implacable juzgado

y así mostrarse huérfano de pruebas acusatorias.

Hablaba sin sentido

y pagaba caro el silencio ausente

cara la vida desatenta,

a duro precio el pan de cada día.

Rasgaba la garganta en cada grito

y cada grito era la súplica del sordo.

El metal noble del martillo,

no atinaba con la superficie del yunque.

Así el poeta, 

son tiempos de mentira,

tiempos infértiles, 

Una farsa a la que gritar.

 Dice el refranero: "En agosto, frío en el rostro", como preludio del fin del verano. El ciclo de las estaciones gira como tornillo sin fin. Así la vida y así los vientos. (Click sobre enlace o imagen para visualizar el videopoema)

AGOSTO

 

La arena anda con calentura de agosto,

abrasa la desnudez del pie descalzo,

solo la noche es cita de ojos y estrellas,

ventanas abiertas sabiéndose trópico.

 

Escaparate de vuestra melanina,

o del blanco albino del ser diferente,

sueños de ojos vencidos por el insomnio,

litros de elixir de dioses, faraones,

corren por la venas de asfalto y de bares,

del pueblo que espera que llegue el otoño.

 

Solo el viento hace presagiar el final,

fuego en los rostros en las tardes de estío,

fresco y sanador cuando luce la luna,

la piel que se eriza al roce de su soplo.

 

Así, tal como agosto somos tú y yo,

esperando la llegada del otoño

y nuestro amor es el alma de aquel viento

ahora caliente, calmo, luego fresco.

al fin y al cabo, indomable,

así son todos los vientos.

 ¿Alguna vez han pensado que les gustaría volver al pasado, o volver a empezar, pero con la experiencia y el conocimiento que hemos adquirido con la edad? Yo sí, lo reconozco.

Esto puede tener un efecto perniciosos, además de la pérdida de frescura de lo que se vive por primera vez, ese efecto generado por la aplicación del conocimiento para no caer dos veces en las mismas piedras, nos hace ser precavidos y huidizos ante las adversidades, cobardes, al fin y al cabo por no querer volver a sufrir el dolor del abandono. de esto va el videopoema de este finde (click sobre imagen o enlace para verlo)

Caminé, por senderos sin destino,

portando, solo un único equipaje,

una maleta de piel y de credos,

pesada y repleta de nubes grises.

 

Olvidé las palabras del poeta

no fui haciendo caminos al andar,

creyendo que las estelas del mar

son heridas eternas de agua y sal

 

Saturé la vista con luz pulsante,

del latir de corazones ajenos,

mientras de mi latido me olvidaba

como se olvidan, del suyo, los muertos.

 

Saldré un día a recibirte, a la puerta,

cuando por mi cuenta encuentre el camino,

que me lleve de mi casa a tu hogar,

mi maleta libre de nubes grises.

 

No más credos ni dudas, yo seré

y dejaré miguitas de cariño

en cada rivera de los arroyos

para saber volver, si acaso llueve.

 

No vaya a ser que la lluvia sea ácida

aunque ya no porte las nubes grises.

 Probablemente todo lo que tiene un inicio, también tiene un final, a veces nos empeñamos en mantener asido, con la atadura de la no aceptación, un amor que ya no tiene sentido de ser, una amistad difusa e inconsecuente, un sentimiento vano, una espalda que huye de nosotros y aún salimos corriendo detrás por miedo a perderla...debemos de saber soltar amarras para navegar y dejar navegar libre, o tal vez no...¡cuesta tanto el desprendimiento! (Click sobre imagen o enlace para ver videopoema)

He cometido una equivocación,

no se si grave,

lo reconozco ante todos vosotros,

—prefiero vuestro prejuicio—

a fin de evitar las lenguas ajenas

y el veneno que supuran

por las papilas gustativas,

esas que aprovechan la mínima,

para engalanar mi tozudez.

 

Me dicen que es de humanos,

que se equivoca quien tiene boca,

pero su fingida sonrisa los delata,

sus ojos no reflejan comprensión.

 

Sí, me equivoqué de plano,

le confesé al espejo del aparador,

que no atinaba a atarme los zapatos

ni a encender el televisor:

el mando a distancia se convirtió,

por el arte de tu ausencia,

en un robot asesino,

que electrocutaba cada dedo

al tocar sus teclas.

 

La cocina brilla de desuso

pues ya no me apetece cocinar,

solo me alimentaba verte comer,

ahora ya no tengo ese alimento

ni siquiera la botella de agua

ha bajado de nivel

ni siquiera sé si seguiré vivo

por mucho tiempo.

 

Tan solo sé que cometí un error:

fue decir a las cuatro esquinas,

que no puedo vivir sin ti

sin percatarme que, con sigilo,

el viento, que se cuela por las rendijas,

hará llegar mi queja hasta ti.