Es cierto, es verdad, es autentico, es real ¿Cuántas veces hacemos alusión en estos términos a una realidad pragmática, asignándoles la categoría de "cosa buena"?, y no nos damos cuenta que esa realidad es la verdadera asesina de la ilusión, de los sueños, de la esperanza. La realidad sin más carece de alma, ahora bien, si esa realidad resulta de la plasmación de uno de nuestros deseos es la satisfacción máxima que podemos recibir. Noche y día en una misma realidad.

REALIDAD

Aroma subjetivo del relente de sombras,

concreción objetiva de su origen.

La lógica de papel de lija,

que bruñe y retoca la fantasía.

La que denosta todo lo aparente

y deja sin sentido lo imaginario,

aquella que ignora lo solo posible,

la que deseca el lago de lo solo probable.

Platónica trascendencia de la experiencia,

bucle en que se pierden los sueños,

crudeza del mar, 

traición de la tierra que tiembla,

grises que ocultan el azul del cielo,

la certeza de un mismo final,

la pobreza de ser solo lo que enfocas:

la realidad, tu realidad.

 Este finde, aprovechando el tema tratado en el Grupo Literario El Ventanal: "La literatura modernista", compuse este soneto en alejandrino a modo de queja por la testarudez humana que le impide aprender, de desgracias pasadas, para evitar que se reproduzcan en el presente o en el incierto futuro. Tanto hemos esquilmado a la naturaleza con nuestra contaminación y nuestras guerras, que al final tan solo dependemos del polen y las abejas, tan poca cosa somos y cuánto daño hacemos.

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¿ACASO APRENDIMOS?

 

Trota el caballo bayo, con su mortaja altiva,

sajando hilos al paso, tejidos por la Parcas

sobre el huso breve, que toda la vida abarca.

Es un credo absurdo, es el destino a la deriva.

 

¿Quién guarda los sellos? ¿Quién el pergamino estiba?

Nada en las manos ni monedas para la barca,

cien años de penas, perdido en la estigia charca,

rogando a Caronte por su gratuidad nociva.

 

¿Acaso la historia no nos sirvió de docencia?

Prosigue hiriendo almas el hierro de las lentejas,

Némesis campa libre, con disfraz de inocencia.

 

La verdad, esclava de la paz y de sus quejas,

surte maná a la guerra, trufada de indecencia,

y el destino es solo polen para las abejas.

No se trata de existir, sino de ser y no somos hasta que alguien nos mira...

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Hoy me levanté siendo nada,

el ser del espejo y su barba de tres días

eran extraños en mi dormitorio

y me asusté, como lo hacen los niños,

busqué el pico de la falda materna

en el afán de sentirme protegido,

solo me consoló el tacto de la cortina morada.

Me vino a la memoria, a mi mala memoria,

aquella vez que me perdí sin remedio

y busqué una sombrilla estampada

en la inmensidad de una playa

de arenas movedizas.

La voz metálica que daba la hora

pronunció mi nombre

y una mano uniformada me guio

hasta el pico de la toalla materna.

Así me he sentido hoy al despertar

perdido en la inmensidad de una casa

de paredes movedizas

nada, nada de nada

hasta que me miraste

y entonces volví a ser alguien.

Hoy se cumple un año en que las tropas de Putin comenzaron la guerra de Ucrania. 

No escarmentamos, no aprendemos. 

Desde el principio de los tiempos el homo sapiens se ha dedicado a inventar máquinas para matar, para disputar el territorio de caza y levantar fronteras ficticias que la naturaleza desconoce. Tarde o temprano pagaremos nuestra osadía y nuestra inusitada idiotez. Miles de años de evolución tan solo han servido para que perdamos el vello corporal, pues seguimos siendo el mismo mono, ahora desnudo, que agarra un palo para matar a su congénere por un simple plato de lentejas.

 UN AÑO

Sílex, obsidiana, hueso o madera,

talla primitiva de caza o guerra,

forma del arma que a la muerte aferra,

imagen que de una mente partiera.

Por más que la víctima huir quisiera

de la crueldad de la mano asesina,

siempre vence la fuerza de la inquina

del cazador que persigue a su presa

y proclama, sobre su frente impresa,

la suerte ajena que el destino omina.

Oro en hojas del roble centenario,

en la alfombra carmesí del solar,

formaron de batallas dote y ajuar,

pasados los siglos del calendario.

Mortandad es ahora un mercenario,

y el sílex, hueso y la madera un dron

y sufren en silencio su pasión

las mismas victimas que huir quisieran

de aquel mal, que de las mentes partiera,

incapaces de sentir compasión.

 La vida siempre nos sorprende, para bien o para mal. A veces nos regala con  la memoria de lo vivido y otras, con la pena del olvido. 

Yo no quiero que, si alguna vez, por mor del deterioro del paso de los años me olvido de tu nombre, tu no te olvides que siempre te quise, que fuiste mi primer y único amor y que así te lo compuse en mil versos y te lo conté en cada uno de mis poemas.

SI ALGUNA VEZ

Si alguna vez, no sé cuándo,

no supiera pronunciar tu nombre,

lo leeré en el reflejo de agua

sobre mis pupilas tatuado.

 

Si alguna vez, no sé cuándo,

me olvidara de ser un hombre

y me creyera alas prestadas

sobre un celeste olvidado,

sin labios que pronunciaran,

sin sonidos ni vocabulario

para poder decirte te quiero,

recuerda que alguna vez tuve manos

para trazar, sobre un papel en blanco,

cada palabra de amor

que lucen los diccionarios.

 

Si alguna vez, no sé cuándo,

por casualidad me echaras de menos,

búscame en cada verso que me oíste,

en cada poema que nació de tus abrazos.

 El próximo martes, día 14 de febrero harán 36 años que Oli, mi compañera de vida, me dio el sí quiero en la iglesia de San Servando y San Germán de nuestro barrio de La Laguna. Las vicisitudes que han sucedido a lo largo de nuestro viaje vital han hecho madurar y fortalecer el amor que nos tenemos y lo mismo ocurre con el deseo, el desaforado deseo adolescente se ha dotado de paciencia y saber esperar, para gozar de esos preciosos momentos en que damos rienda suelta al placer de sabernos el uno del otro.

EL CANTO DEL CISNE

Anocheció sobre el mismo escenario

—océano de sabores contrarios—

goce de papilas, lenguas discretas,

alguien roza las dos únicas teclas

que atesora un piano de piel rosada.

Al ritmo del arpa de la almohada

el vello de cada sentido eriza,

la armonía facilita el sendero.

 

Vientos, maderas y metales suenan,

interpretan suspiros al unísono.

La percusión aún espera inquieta,

en el vaivén profundo de un acorde,

retando suave a las cuerdas de chelos.

Más tarde, en allegro, violines de éxtasis

fluyen al fin en el canto del cisne:

coral de dos, melodía y deseo.

 El erotismo es consustancial al ser humano, la poesía se impregna de su irrefrenable presencia y dibuja un cuadro hermoso del ya por si hermoso acto sexual, que es el fin, y así se describe en la literatura erótica desde tiempos inmemoriales. Esta semana, en el Grupo Literario El Ventanal, hemos tratado tratado este tema y una de mis contribuciones es la que os traigo en el videopoema de este finde.

SILUETAS

Acapara la atmósfera el reflejo

sobre las motas de polvo

de la desolada estancia.

 

Acudíamos en secreto.

—Ella con el miedo ancestral de la mujer marcada.

—Yo con la atracción maldita de lo prohibido

 y no por ello inalcanzable.

 

Dos copas de un champagne

urgente de supermercado,

senos imperiales como horma,

su turgencia dio forma a mi deseo.

 

Frío el tálamo, dureza de suelo,

mi cuerpo desnudo fue el apoyo del suyo

y surtió de asiento a su cabalgada.

 

Llegó el deseo a su fanfarria,

no nos dijimos adiós,

marchamos tal como vinimos

y, sin embargo, sobre la fría solería

quedaron, grabadas en el polvo,

nuestras dos siluetas.