Es tragicómico ver como políticos de uno y otro signo utilizan la poesía como arma blanca con la que apuñalar al contrario, la poesía muere en sus labios, ¡viva la poesía!

NO USARAS AL POETA EN VANO

Hoy, ya no es siempre todavía,

quedó sesgado el inmaculado verso,

leso de las lenguas de los estrados,

disuelto entre promesas ficticias

de las notas del juglar y no del bardo.

 

Pero ¿qué le pasa a la poesía?

¿Cuándo el valor de unos versos,

tomo por sentido el propio precio,

que luce altiva un arma arrojadiza?

fundiendo su función al negro barro.

 

¿Fluye acaso el río para inundar un escaño?

¿Cantan los ruiseñores algún himno,

o las ballenas marchas reales?

¿sale el sol cada día,

o brillan más los luceros,

dependiendo de los votos,

de regalías, rodalías, amnistías,,,

al fin y al cabo dinero?

 

Hoy, ahora, ya es nunca

porque murió la poesía

barnizaron de ocre a la lírica

para hacerla vulgar y prosaica.

No, no sois ni Gongora ni Quevedo,

tan solo sois políticos de medio pelo.

Nos perdemos en la dicotomía que si galgos o podencos, si churras o merinas y no nos queremos dar cuenta que todo se desmorona a nuestro alrededor, y que el cuarto jinete, sobre su caballo bayo está ya en el zaguán de nuestra casa.

EL SOLILOQUIO

 

Hace tiempo mantengo un soliloquio,

busco las respuestas a cuestiones vanas,

como una rama de olivo viejo

criticando del tronco con otra rama:

 

que, si ya apenas puede soportarnos,

que, si nos surte de poco alimento,

que, en vez de rama, fuéramos raíces,

que si cualquier día nos rompe el viento.

 

Mientras, la tierra se agrieta en torno,

o las aves anidan bajo mis dudas,

sirviente de un hogar sin ornamentos,

sin hojas, o lo que es peor, sin frutas.

 

Mientras, el agua seca, salada, dura,

muerde a sangre los labios del desierto,

o una guirnalda de fuego decora

la frente blanca de ausentes criaturas,

 

yo sigo impenitente soliloquio,

buscándole sentido a la locura,

tan satisfecho con las respuestas vanas,

sin pensar que ya no hay tierra segura.

 Solidaridad es, fundamentalmente, empatía. Sentir el pesar ajeno como propio y mostrarnos abiertos al consuelo. Debemos establecer prioridades, pues si no se es empático con los más cercanos: pareja, familia, amigos...difícilmente se va a ser solidario con los extraños.

TUYO

Aseguro, con un seno por largo

en torno al noray austero de tu puerto,

las estachas vivas de nuestras manos.

 

Pretendo descubrirte la ensenada,

ese recodo en ceño de tu historia,

por el que derrama el mar de tu cara.

 

Gaviota alborotada de tu pecho,

al sonsacar arcanos de su nido,

preñado de tu propio desconcierto.

 

Quiero iniciar novicia singladura

y navegar contigo a cualquier viento,

para hacerte olvidar las ataduras.

 

Cubrir de espumas de olas a tu cuerpo,

hundir en una fosa tus tristezas,

armarte un horizonte a cielo abierto.

 

Atlante en la bahía de tus penas,

tritón galante, acepta la derrota

que triste va cantando su sirena.

 No sé cómo, sin pedir permiso, la guerra se coló en el salón de mi casa, el sábado 7 de octubre...

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EN MI SALÓN

 

Hoy me puse a escribir sin ganas,

pero la pantalla plana

tomó la tercera dimensión,

engrosó su planicie con fuego y sangre,

el estéreo vomitó un estruendo

y entonces apareció en el salón de mi casa.

 

Les aseguro que yo no la invité,

más ella carece de educación y vergüenza,

entra en nuestros hogares sin llamar

y logra hacernos insensibles

estatuas de sal sin volver las caras,

enmudece nuestras conciencias

como polvo que atora nuestros poros.

 

Cada mañana un número

¿Desde cuándo la muerte sabe de Estadística?,

ya no se si pulsar el on del mando a distancia

o negociar con el café matutino

la paz con mis dedos,

achicharrados por su taza.

 

No se si la indecencia de un móvil descargado

vale la electrocución de toda una vida.

 

No sé si la mecha es instantánea

o es una mecha retardada.

 

Tampoco me explico

porqué es tan fácil matar

y tan difícil vivir.

 

Tan solo sé que la guerra se coló

en el salón de mi casa

y me habla de muerte sin casa ni salón.

 El pasado miércoles celebramos una nueva Tertulia, esta vez la XVI, del Grupo Literario El Ventanal. Estudiamos la estructura e historia de la composición poética Elegía y conocimos la biografía y obra del poeta portugués Fernando Pessoa.

 Se muere la tierra entre los surcos de su piel seca y agrietada. El agua no llega y cuando lo hace, es para destrozar cuanto encuentra a su paso. ¿Qué herencia nos dejaron nuestros ancestros?, ¿Qué herencia le dejaremos a nuestros hijos y nietos?

Sequía

¡Ay! esa piel cuarteada, ¡Ay! puzle de piezas secas,

heridas que nunca sangran, úlceras abiertas,

campos de acento andaluz, que ahora habla otras lenguas,

las horas del verde trigo,  la oliva y la avena

de antaño, son un desierto muerto de horas muertas.

 

¿Dónde los arroyos, tierra del Generalife?

¿adónde se van tus ríos llorando caudales?

la nubes traen África lloviendo a raudales

y mojan de desierto almendros y algodonales

dejan cortijos sin peones ni capataces.

 

¡Ay! de mi tierra que finge pálida preñez

¡Ay! de sus entrañas vacías, llenas de sed

los jornaleros a la sombra, mudo el tractor,

polvo que todo lo impregna no seca sudor,

 

El aire ya no huele a hoguera de noches frías,

no madruga la alondra ni baila primaveras,

el campo, que es horizonte de falso oropel,

no cesa de orar al cielo por agua bendita.

 A veces es un "me duele la cabeza" o "estoy fatigada o fatigado, cansada o cansado", otras es, simplemente, que los ciclos circadianos no coinciden, o, tal vez, es que el deseo se vuelve demasiado exigente o caprichoso...
(Click sobre imagen o enlace para ver videopoema)

Recorrió la rivera de su vientre

intentando no pisar turba en falso

y un ruido lo pusiera al descubierto

en su afán de matar al vigilante.

 

Emboscado en penumbra de deseo

con la daga afilada entre los dientes

avanzó, silencioso y penitente,

el sendero que lleva hacia su ombligo.

 

Opuesto, en el enjambre de unas manos,

con las palmas vacías como muros,

barrotes, acero, reja de dedos.

 

Batalla perdida, ileso vigía,

tocan a retirada, cae el frente,

será otro día D, otra hora H.