Decía Antonio Machado que su infancia eran recuerdos de un patio de Sevilla, la mía lo son de un patio de Cádiz: el Patio de Santa Teresa (click sobre imagen o enlace para ver videopoema)

VIDA VIVIDA

Lustroso terrazo rojo, cera Álex,

rodillas lesas, manos de josifa,

un boquete en la esquina del salón,

hoyo perfecto para las canicas.

Unas latillas corren el albero

de un patio que es calzada y Tourmalet,

herido por la punta de la lima,

cuadros y rectángulos de rayuela.

Salta el elástico, que pase el diablo

sin pies, un dos tres el pollito inglés, 

gallina ciega, muñeca de trapo,

Tapones con caras, equipo armado,

todo un estadio en el zaguán de entrada.

Esa niña que no sale de casa,

cortina entornada oculta su tez.

Premios, blanco y negro del 'Un, Dos Tres'.

Pasan hacia la playa las colonias,

ruidosas gargantas, otros acentos.

El papel de estraza testigo mudo

del apunte que graba un boli Bic

pan para mañana, fatiga de hoy.

Adelanta un seita por la bocana

hoy caben cuatro, ocho fuimos ayer.

Un flash golosina, mi rico helado

o un chicle negro del puesto de Luis

fantasmas me arrullan desde el pasado.

Sé que le faltan versos a esta vida, 

renglones en blanco, algo por decir,

quizás pertenecen a lo olvidado,

lo que nunca quisiera revivir.

 Y es que, después de una vida plena contigo, marchó dando gracias a la vida...(click sobre imagen o enlace para ver videopoema)

GRACIAS A LA VIDA

Postergó, sobre su espacio limitado,

el tiempo vivido para poder verte,

no fuera a ser, que inspiraras sin querer,

cada molécula de su último aliento.

Robó segundos de arena a la clepsamia,

entre sus bulbos estranguló su cuello,

controlando lo que duran los momentos,

haciendo eterno el de tenerte en sus brazos.

Calló la mañana en sus primeros rayos,

el tálamo jugó con sábanas frías,

tu mano no alcanzó el calor de su mano,

tu pecho no pudo alojarse en su espalda.

Se fugaron los sueños por las rendijas,

en la pared se dibujan las persianas,

él no ocupa la funda de tu almohada

él dijo adiós, dando gracias a la vida.

 La tarde languidece en la Caleta y dibuja un cuadro de versos. (click sobre enlace o imagen para ver videopoema)

TARDE DEL 24 DE OCTUBRE DE 2026

Sobre el cristal templado de la escalera

me sorprendió la luz del faro,

un castillo que, impreso, aparecía encantado.

La cúpula guarnecía a un centinela

hecho de sombra y luz,

vigía de los aloques profundos de un cielo

que se agarraba al horizonte

por no abandonar las aguas de tu playa.

La tarde, en su lánguido despertar,

subía uno a uno los escalones

hacia el piso de arriba, puerta de la noche

dibujando versos, paleta hechicera,

colores transparentes, etérea textura,

lienzo inesperado,

cuadro de la Caleta que se hizo poema.

 Si usted conociera todos los números de teléfono de los gobernantes y oligarcas del mundo, ¿Qué les diría? (click sobre enlace o imagen para ver videopoema)

LOS NÚMEROS

Si yo tuviera los números, todos los números,

explicaría despacito su significado,

sin matices, sin exabruptos ni fanfarrias.

No sé cómo pronunciar un escrito en cilírico,

aunque para eso tengo a Alexa, o a Siri

que no soy nada celoso para según que cosas.

Porque ya me sé el idioma de los americanos,

incluso haría mis pinitos en árabe y hebreo,

en japonés, en chino mandarín o coreano.

Oiría el auricular antes de acometer el micro,

ya que tan sólo tengo que comunicar una palabra,

con el iluso propósito de ser también escuchado.

Si yo tuviera los números, todos los números,

mantendría una conversación a muchas bandas,

sin interpretes que  tergiversaran las palabras.

Dejaría hablar en todos los idiomas, torre de Babel,

—guirigay cruel que no sirve para nada—

hasta que de no entenderse, todos se callaran.

Guardaría un minuto de silencio, 

tornando las ondas en líneas planas,

entre estruendo de detonaciones.

Aún sin saber tocar la guitarra,

rasgaría los acordes de "imagine"

le sacaría sus arpegios, intentaría cantarla.

Si yo tuviera los números, todos los números

Al terminar el minuto de silencio, 

sesenta segundos sin oír, sin oírnos nada,

respondería a una sola pregunta, 

en las cien lenguas formulada:

¿Qué desea? ¿What do you want?

                           

                          ¡PAZ!

 De muchas maneras se puede perder la cabeza, la más gozosa es por amor... o por deseo. (click sobre imagen o enlace para ver videopoema)

Acaricia con el aire de tus pasos,

nombra con la llamada de tu silencio,

añoro la seda tibia de tu piel

con la que cubrir de brasas el deseo.

Es agradable leer cada renglón,

de la novela suspensa de tu cuerpo,

recoger con cada gota, de un diluvio

no profetizado, el envés de tus ojos

para apreciar la intención de tu mirada.

Quiero entregarme como reo confeso,

al Santo Oficio de tu sufrida ausencia,

y sufragar en la hoguera del placer

el dolo de la silueta de tu cuerpo.

Nada me aleja más de mí que tus huellas,

llevan al camino inverso de mi casa,

las sigo sonámbulo aceptando el reto,

de perder la cabeza entre tu almohada.

 Si se te diera un sólo segundo más de vida, ¿Qué harías?...

UN SEGUNDO

Un día, un minuto, un segundo,

si pudiera disponer de solo un segundo más

—un segundo, un instante, nada—

no perdería el tiempo en suplicar una elegía

un Ave atque vale para Cátulo.

Sonreiría y le pondría muecas a la Parca,

me guardaría el último aliento,

la última palabra, que salió de tus labios

mirando al futuro, de un segundo, 

con los ojos abiertos,

con las manos extendidas 

hacia el horizonte de cualquier desierto

—al fin y al cabo, arenas infinitas—

donde mi mirada se perdería 

por infinitos tiempos.

Un segundo, un instante, nada.

Si pudiera disponer de ese último segundo,

Y tú te encontraras en otro continente

—más allá del horizonte de mis desiertos—

viajaría trescientos mil kilómetros con la luz,

tan sólo para ir a tu encuentro

y respirar el aire de tu último beso.

En los tiempos que nos ha tocado vivir, cuan difícil es respetar las ideas de otros, estar dispuestos a reflexionar sobre nuestras propias ideas hasta ser capaz de modificarlas, al darnos cuenta de que, quizás, estábamos equivocados

Hurgar las entretelas de mi discurso

descoser frases, axiomas y motivos,

como quien desmonta un traje ejecutivo

y teje una confección a su medida.

Piensa deshacer mi cama recién hecha,

remover las botellas del mueble bar,

conjugar de irregulares ser y estar

envenenar mi gato con su comida,

Resolver los seis problemas del milenio,

engarzar un argumento sin premisas,

andar mis senderos privados sin prisas

ganar con cartas marcadas la partida.

pretende discutirme hasta el oxigeno

convertirlo por su provecho en ozono

devorar mi estampa como hijo de Cronos

robándome los huecos de las palabras.

Aún así, descanso mi brazo sobre su hombro,

prestándole mi oído limpio a sus argumentos,

cuan difícil es, cuando llegan estos momentos

respetar las sandeces que rebuznan los otros.

 Cuanto daría por volver a tener la fe que iluminaba mi niñez, volver a ir, de la mano de mi madre, a las novenas de María Auxiliadora...Cuanto daría por tener la fe que otros disfrutan. (click sobre enlace o imagen para ver videopoema)

SIN DIOS

Acaricié con fe el manto sedoso

de la imagen emperlada de lágrimas,

enterré mis dedos en la hendidura,

vistos dos milenios y aún sangraba.

Recorrí a gatas todas las iglesias,

persigné en aguas de sus benditeras,

compartí con mis padres el pan ácimo,

gocé el dulzor del caldo Lagarero.

No sufrí ara en que no sacrificara

a cada cordero de mi rebaño;

entregué mis larga noches de insomnio

a la letanía de un padrenuestro,

en la esperanza de, si Él no me oyera,

por lo menos me vencieran los sueños.

La noche es larga, la mañana vence,

llegan las luces con las mismas dudas,

conecto el matinal, las mismas muertes,

le tendré que agradecer mi fortuna,

en el humo del café, está presente,

desde la pantalla un sin dios me observa.

 Unas veces tempestad, las más, mar en calma, así mi corazón de agua, por donde tú dibujas singladuras (click sobre imagen o enlace para ver videopoema)

OCÉANO

Tengo en mi pecho un océano

donde confunden lunas y mareas,

a veces sangre; depende del roce:

cristal de agua reflejo de las nubes.

Cuando tú lo navegas, mar en calma,

la suave brisa caza las escotas.

Circunnavegas el centro

sin escolleras que estorben viradas.

Nadie advierte el capricho de los vientos,

ni avisa al pecho para la tormenta,

esta llega a merced de unas palabras,

nutriendo el cardumen de los silencios.

Tengo en mi pecho un océano

de inviernos, tormentas y marejadas,

donde la luna vive si es espejo,

las nubes se disfrazan y acicalan,

y tu velero traslucha su proa

hacia mis centros, al llegar la calma.

Demasiadas noches dándole la espalda al amor, demasiadas noches esperándolo insomne (click sobre enlace o imagen para ver videopoema) suscíbete a mi youtube.

No temo el amanecer, solo lo espero,

fría frontera entre tu cuerpo y mi cuerpo,

mucho antes del alba, ojos entreabiertos

contando sombras, aromas y fantasmas.

En tu espalda tibia trazo un garabato,

logotipo vano es mi mudo deseo,

tú suspiras en las manos de Morfeo,

sin el afán siquiera de despertarte,

Apuro las sábanas con pies descalzos,

como quien penitente anda su camino,

esquivando espinas, brasas y guijarros

dejando huella en la arena de la playa.

Hoy reclamo en oración al Arquitecto,

mientras espero la avenida del sueño,

no ser de tu poesía un verso suelto,

ni insomne regalía para quererte.

 Como dijera Blas de Otero "En el principio":  "Escrito está". "Me queda la palabra". Siempre nos quedará la palabra. (click sobre imagen o enlace para ver videopoema)

Detrás del ruido estará la palabra,

aún los eclipses oculten el Astro

y la luna desvele la corona,

o el cielo luzca muchas más estrellas,

o el ruiseñor enluzca los crepúsculos,

creyendo noche la ilusión del día, 

tras de las sombras siempre luce el sol.

Detrás del ruido, siempre la palabra.

Antesala del corazón desnudo,

donde se prueba sus mejores galas,

para disfrazarse de piel ausente.

Encorsetada emperatriz sin súbditos,

libertaria soledad de silencios,

andén huérfano de estación de origen.

Cuando se diluye el ruido, ¿Qué queda?:

tirana majestad de la palabra.

 El poeta borra su nombre y cree que así se olvida, pero el nombre le persigue toda la vida (click sobre enlace o imagen)

EL POETA BORRA EL NOMBRE

Borrar tu caro nombre del papel

deja sobre él una sombra perenne,

letras que abandonaron el escrito,

hechas virutas de goma de nata.

Compuse por ti mi mejor poema,

inventé imágenes nunca vividas,

creé seres que siempre me habitaron,

inventé una atmosfera clara y pura,

así es el viento puro que te roza.

Abandoné mi barrio y mis asientos,

para vivir solo la madrugada,

exhalé la vida al amanecer,

por renacer de noche en tu almohada.

Puedo decir en todos los idiomas

el desamparo cruel que ahora siento

más tan solo borré tu caro nombre

del papel y de mis propios sueños, y...

finjo, que de tu cuerpo no me acuerdo.

Mucho pedimos y con poco nos conformamos. Amar, ser feliz en el amor tan solo depende de disfrutar de los instantes (click sobre enlace para ver videopoema)

EOLO Y ELLA

Quisiera acaparar la voz del viento,

para entonar tu nombre en un silbido,

disputarle a la brisa la mañana,

subir la marea, aventar su espuma,

esculpir de arena, silueta atlante,

soporte de tu morada y la mía.

Quisiera resurgir cual Ave Fénix,

si alguna vez cayera en desconcierto

desentonando notas, cuerdas rotas,

—estruendoso descompás, son de averno—

y que el violonchelo vuelva  a entonar

partitura cabal de amor perfecto 

Quizás, esté pidiendo demasiado

de pedir tan alto enfurezca a Eolo,

si solo quisiera el más bello trino,

de humilde nido hacer nuestra morada,

lucir tu nombre al oído del viento,

el verso que nutre mi poesía.

 No es lo mismo elegir su compañía, a veces deseada, que verse obligado a compartir la vida con ella...(click sobre imagen o enlace para ver videopoema)

A veces busco ese puerto de paz,

en el que ya no tengo soledades,

me despojo, sin pudor, de pesares

que lucen piel vana y superficial.

Recreo de su presencia morada

navego el silencio de siete mares

no le discuto a los santos altares

pues es otra la riqueza adorada.

Puedo mirar sin temor mis heridas

lamérmelas sin dar explicaciones

escupirme a la cara sinsabores,

de abdicar de la muerte y de la vida.

Para Mistral la noche desampara,

yo degusto de la misma receta,

si mi luna se pierde en la maleza

como su luna que cayera al mar.

Busco cual brigadista voluntario,

enarbolo sin pesar su bandera,

la cubro de versos, que son frontera,

de la misma soledad sin abalorios.

Ebullen los despojos de recuerdos,

aprietan el hígado, crujen  dientes

el olvido no sube la pendiente

de la soledad que sufren los viejos.

 A veces no sabemos dar el valor que merece lo logrado...(click sobre imagen o enlace para ver videopoema)

LA PIEL DEL IMPOSTOR

No vengas hacia mí, no soy quien piensas,

hay ventanas abiertas a la brisa,

soledades cerradas a los vientos.

Acurruqué en el canal de mi pecho

mis éxitos huérfanos de fanfarrias.

palabras cual cristales de Swarovski,

que nunca llegaran a ser diamantes.

pronuncio impostando sabiduría

trampantojo con sabor a nada

desmontando mitos de otras miradas 

Yo llegué, sí llegué y aún no sé cómo,

me desconsolaba el fin del camino

hacia donde conducían mis pasos

—calzados en otros pies de mi número.

¿Quién guio mi mano a través de estos versos?

¿Quién celebro por mí las ediciones?

¿Quién firmó la insulsa página en blanco?

No sé sentirme, siquiera sé hallarme

sólo vivo en la piel del impostor,

aunque ya nadie se percate de ello.

 Del el lugar desde donde miro tan solo se ve belleza, mar y tierra divina: Cádiz. (click sobre imagen o enlace para ver el videopoema)

DESDE MI ATALAYA

La serena luz ondea las olas,

apenas el día, muda la orilla,

distraídas almenas, fría niebla,

impide amanecer al horizonte

delineando el alba en mi atalaya.

Todo es azul aparecido el orto,

espejo de plata corona el día,

a la reina viuda de las gaviotas,

le atrae el reino de las mojarritas,

castillos, cuarteles,  piedra ostionera,

guardas de pinzas, golas de coral

coñetas al tanto de las mareas

arrecife que rompe las arenas

isla enamorada que embauca al mar.

Todo se dibuja ante la mirada

de un viento con disfraz de vendaval

levantando las faldas, 

revelando vergüenzas,

como guiñoles de ropas tendidas,

en el teatro afín de las terrazas

inventan un cuento de viento y sal.

 Antoine de Saint-Exupèry vistió de su filosofía una de mis más bellas lecturas de niñez, de juventud, de madurez y ya casi de vejez. Siempre descubro algo nuevo entre las páginas de El Principito. (click sobre enlace o imagen para ver videocuento)

ODA AL PRINCIPITO

Yo nunca fui niño ni tampoco baobab, fui una especie de farero sin faro, tenía unos ochenta años cuando lo vi —realmente aparento ocho mal cumplidos.

Era famélico, sólo cuarenta y siete páginas, un dibujo número uno y otro número dos, un cordero encajado que se comía las rosas, y exactamente cuarenta y tres puestas de sol

Comprendía a los asteroides del 325 al 330 y uno vestido a la turca llamado B 612.

Creo que con ocho años se puede ser mayor y con ochenta recién cumplido ser un niño, y esto lo digo fehacientemente…uhm me gusta esta palabra, sabe a verdad, y eso que empieza por feha...

Lo que nunca llegué a ser es un hombre serio, ahora que lo leí, lo entresaqué de entre sus disparatadas líneas, a mis ochenta recién cumplidos, me entero de lo que es un hombre serio.

Me propuse domesticar a una sombra, misión absurdamente imposible, soy farolero sin farol, no produzco sombras, y las que nacen con el sol desaparecen veintitrés veces tras tres volcanes, uno de ellos creo que extinguido; no me da tiempo ni a saber sus nombres.

Pasa todo tan rápido, únicamente los niños aplastan su nariz contra los vidrios. Con esta actitud son capaces de detener el tiempo en un paisaje y atravesar el cristal con su nariz hasta percibir el aroma del rubio trigo. Son capaces de encontrar, en medio del trigal, una desaliñada amapola, que, no nos engañemos, ya nacen así de desaliñadas. Y es que solo los niños saben lo que buscan.

Yo, soy casi niño, ya que casi sé lo que busco, casi busco sabiduría, el agua que sofoca la sed del alma y no hay desierto que la sacie por muy bello que nos parezca.

Eso me consuela, como la risa tintineante de las estrellas, cascabelillos que saben reír. Yo también sabré desprenderme de mi corteza tras la mordedura de la serpiente amarilla, mi cuerpo pesa demasiado para alcanzar mi sueño y no me pone triste una corteza vieja que se abandona.

Me espera mi rosa, vestida de gotas de rocío, ella que tan sólo tiene para defenderse una garra de cuatro espinas, ha sobrevivido a mi ausencia, a los baobad, a la erupción del volcán extinto y a los veintitrés amaneceres. 

Me saludan a la vuelta mis vecinos de los asteroides del 325 al 330, yo que nunca dejé que una de mis preguntas quedara sin respuesta, fui repitiendo una en mi viaje de regreso: quinientos millones de rosas, ¿qué tiene de especial la que me espera en B 612?

La respuesta la supe al llegar a mi casa, y es que sólo con el corazón se puede ver bien, lo esencial es invisible para los ojos.

 Y un día se marchó, no miró atrás, pero nunca dejó de ser niña...(click sobre imagen o enlace para ver videopoema)

NANA DE LA NIÑA GRANDE La noche herida se vistió de día, un dosel de brisas cubre la cama, tu antebrazo lánguido se derrama, aborda tibio la sábana fría. La luna aviesa disputa a la aurora el silencio ácido de su partida, enerva los vientos tan afligida sin asumir, que ya le llegó su hora. Traté de entretenerte en mi almohada, canté la nana de la niña grande, de lágrimas de miel tu tez manchada. Alteré las horas de los estambres de los relojes de flores marcadas, por engañar la luz y su raigambre. Porque la niña grande no se vaya capaz soy de ceder ante el pirata, que me ganó su amor en la batalla, perderme indigno por esa injusticia, un platillo vacío entre las manos, suplicando limosnas de caricias. Durmió la niña grande en mi regazo, me así al brazo lánguido que derrama para que nunca llegue la mañana, antes de disfrutar su último abrazo.

 Que trabajo nos cuesta reconocer nuestros errores, tanto que, a veces buscamos a quien echar la culpa para no reconocerlos. (click sobre enlace o imagen para ver videopoema)

DÉCIMA DE LA CULPA

Que la vida sólo fue un suspiro

tarde nos vinimos a dar cuenta,

las edades no nos atormentan,

cuando verdeamos los sentidos

Se van bifurcando los caminos

libre de albedríos escogemos,

ante los errores fingiremos,

de los aciertos siempre cobramos

y si acaso nos equivocamos

la culpa es toda para el vecino.

 El videopoema de este finde va dedicado a una persona que sufre de agorafobia, a mi querida amiga poeta Charo. El mundo te espera fuera, ¡sal a disfrutarlo! (click en imagen o enlace para ver videopoema)

Ruge el león de las aceras,

rugido gris y amenazante, 

en la estridente jungla de cemento

silencia las voces de los débiles,

sella puertas como barrotes

de una etérea cárcel urbana

donde el verso libre cumple condena,

donde la soledad es elegante.

El tiempo se consume en idiomas,

la rabia se concentra en poemas,

el sol sale y se pone en la esfera,

de su limitado universo salvaje,

domado por un mundo de alcoba,

en que el más allá es un equipaje

imposible de sacar a las afueras.

Todo se vuelve deseo insano,

un negarse al gozo y al transporte,

un no tener más destino escrito

que el de las rayas de sus manos.

Mientras la tierra sigue girando

las palabras se diluyen en el camino,

lo que te perdiste ya está perdido,

lo que te queda por vivir está esperando.