Es cierto, es verdad, es autentico, es real ¿Cuántas veces hacemos alusión en estos términos a una realidad pragmática, asignándoles la categoría de "cosa buena"?, y no nos damos cuenta que esa realidad es la verdadera asesina de la ilusión, de los sueños, de la esperanza. La realidad sin más carece de alma, ahora bien, si esa realidad resulta de la plasmación de uno de nuestros deseos es la satisfacción máxima que podemos recibir. Noche y día en una misma realidad.
REALIDAD
Aroma subjetivo del relente de sombras,
concreción objetiva de su origen.
La lógica de papel de lija,
que bruñe y retoca la fantasía.
La que denosta todo lo aparente
y deja sin sentido lo imaginario,
aquella que ignora lo solo posible,
la que deseca el lago de lo solo probable.
Platónica trascendencia de la experiencia,
bucle en que se pierden los sueños,
crudeza del mar,
traición de la tierra que tiembla,
grises que ocultan el azul del cielo,
la certeza de un mismo final,
la pobreza de ser solo lo que enfocas:
la realidad, tu realidad.
sábado, 11 de marzo de 2023
Este finde, aprovechando el tema tratado en el Grupo Literario El Ventanal: "La literatura modernista", compuse este soneto en alejandrino a modo de queja por la testarudez humana que le impide aprender, de desgracias pasadas, para evitar que se reproduzcan en el presente o en el incierto futuro. Tanto hemos esquilmado a la naturaleza con nuestra contaminación y nuestras guerras, que al final tan solo dependemos del polen y las abejas, tan poca cosa somos y cuánto daño hacemos.
(Click sobre la imagen para ver el videopoema)
¿ACASO APRENDIMOS?
Trota el caballo bayo, con su mortaja altiva,
sajando hilos al paso, tejidos por la Parcas
sobre el huso breve, que toda la vida abarca.
Es un credo absurdo, es el destino a la deriva.
¿Quién guarda los sellos? ¿Quién el pergamino estiba?
Nada en las manos ni monedas para la barca,
cien años de penas, perdido en la estigia charca,
rogando a Caronte por su gratuidad nociva.
¿Acaso la historia no nos sirvió de docencia?
Prosigue hiriendo almas el hierro de las lentejas,
Némesis campa libre, con disfraz de inocencia.
La verdad, esclava de la paz y de sus quejas,
surte maná a la guerra, trufada de indecencia,
y el destino es solo polen para las abejas.
No se trata de existir, sino de ser y no somos hasta que alguien nos mira...