CUERPO DE CARTÓN
Ya caduca cae la última hoja del manzano,
al aire tronco y ramas desnudas
—las vergüenzas lucidas de la naturaleza—
los nuevos brotes dan señales
de la muerte aparente que en muerte reverdece.
Susurro vital
como de labios.
Quedó pequeña de talla la piel de la sierpe,
resecado y desvaído cuero;
bajo el costroso traje, late todo un arco iris,
lozanía en cuerpo de veneno
de la muerte aparente que de muerte renace.
Surco en la
tierra, Ofiuco en el cielo.
Acordeón andante teje hilos en la rama
y se cubre de seda y se esconde
en la mansión corpórea; muta su apariencia,
se dota de alas, ave fénix
de la muerte aparente que de muerte rebrota.
Vuela vestida
de mariposa.
Cartón colgado de una alcayata en la pared,
otrora luciendo hojas de días,
como las del manzano, fueron cayendo una a una.
Alguien descolgará el cadáver del calendario,
muerte real de un año pasado,
y otro colgará el cuerpo de cartón de un nuevo año.
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