Cuando uno lleva vida gastada, se tornan menos importantes las victorias y menos costosas las derrotas, porque lo verdaderamente importante es sobrevivir a ellas. (click sobre enlace o imagen para ver videopoema)

PERDÍ PERO SOBREVIVÍ

Tal vez no tenga victorias notables,

inscritas, placas de plata, solemnes,

laureles y palmas, célebres triunfos,

Quizás no conozca el cenit del éxito

ni paseado en hombros por albero

ni recibido preseas de orfebres.

Hubo un tiempo de ser superficial

escalaba a pulso cada peldaño,

me dejé las uñas en la escalada.

Siluetas, sombras de un cuerpo vacío

sonidos de un silencio ya cantado,

fui nada y creía merecer todo

Más hoy, que perdí todas las batallas

y sin complejos aposté por las derrotas,

hoy, al menos, puedo decir

que sobreviví a todas ellas.

 Hoy, 2 de agosto, se celebra el día internacional de la cerveza, el mejor invento del ser humano desde tiempo de los egipcios, bebida de dioses oro líquido...que menos que dedicarle un soneto (Click sobre imagen o enlace para ver el videopoema)

SONETO A LA CERVEZA

He padecido sed en mil desiertos

de coordenadas tal vez secretas,

penuria del sol del sur cuando aprieta,

singladuras ruines en secos puertos,

cabalgando olas en mares abiertos,

sin llevar ni una gota en las maletas,

vistiendo los harapos de etiqueta

de casi todos los poetas muertos.

Amarré estachas en el farallón

de marinos, que pierden la cabeza,

por sirenas sin amo ni patrón,

siendo así, que va en mi naturaleza,

ya sea en la barra, en mesa o en sillón,

disfrutar de una pinta de cerveza.

 El pasado día 26 de julio fue el día internacional de l@s abuel@s. A ell@s va dedicado el videopoema de este finde. Cuando ya no se necesitan caretas, se hace visible el brillo del alma. (Click sobre enlace o imagen para ver videopoema)

EL BRILLO DEL ALMA

Se van dibujando surcos inhóspitos,

volubles tatuajes de melanina

sobre el dorso curtido de tus manos.

Te devuelve un rostro desconocido,

pinta el espejo tus reflejos canos.

Las caretas supuestas no son útiles

pues no precisas cubrir ni una lágrima,

libres recorren, sentimiento en ristre,

el afluente cansado de tu cara.

Enfundaste temores en un sueño,

desengaños dejaste en el sofá,

al rencor prendido, prendiste fuego,

los odios mandaste al fondo del mar.

Ahora tu piel dejó de ser opaca,

Traslucida, a tus secretos desarma,

mostrándonos neta el brillo de tu alma.

 Este fin de semana toca un valsecito peruano que canta Roberto B, compuesto sobre la Villanelle de los pasos perdidos, en la que hablo sobre las fuentes de inspiración del poeta y su legado (click sobre enlace o imagen para ver videopoema)

 Ahora que llegó la estación más alegre del año, en la que podemos disfrutar de más tiempo libre, es cuando más echamos de menos a quien ya no puede compartirlo con nosotros, quien ya no está en nuestra vida por uno u otro motivo. (Click sobre imagen o enlace para ver videopoema)

AHORA

Ahora, que las uvas lucen tersas de azúcares,

preludio de la metamorfosis etílica.

Las orillas aparecen de olas calmas,

resonando su rumor en la caracola de tu pelo.

El sol tatúa de melanina tu piel desnuda,

y la luna atrevida disputa el día,

sin esperar el acuno de las largas noches.

Ahora, que volvieron golondrinas y marcharon garzas,

cambiaron las calles de rostros, de voces.

Las huellas de tus pies se confunden en la arena,

se funden con el mar al subir la marea.

En las casas se oyen nombres extraños,

las teselas de la acera percuten rodar de maletas.

Se cambian por sedas y satén todas las franelas.

Ahora, que la primavera se ha marchado,

nuevos los frutos de flores viejas.

Vacíos los nidos, 

llenos los cielos de alas nuevas.

Los patios colmados, vacías las escuelas,

solas las ciudades, atascadas las carreteras,

sueltas las lenguas en sillas de enea.

Ahora, que el trigo peina trenzas rubias

luciendo diademas de amapolas. 

Ahora, que el frío llega envasado

y abanican las caras las muñecas.

Ahora, que parece que todo comienza,

yo me siento acabado 

por el pesar de tu ausencia.

 No, no tuve el placer de conocerte, Mario, te fuiste muy pronto, con solo 27 años, dejaste a la poesía huérfana de ti, pero a los treinta años de tu partida, un amigo común, Roberto G. Krawiter, me contó parte de tu historia y me pidió que te dedicara un poema para homenajearte, y este es el resultado. (Click sobre enlace o imagen para ver videopoema)

A MARIO VIADEL MESTRE

Largo te lo fiaba en clave de sol,

en un verbo la vida se gastaba,

al Albor, que tus versos declamaban

la parca, que jugaba de farol.

Fueron treinta rendidas primaveras,

sin las flores latentes de tus manos,

son ausentes las lunas que pintamos,

rota la poesía postrimera.

Yace y pervive en los pechos amigos

el rumor de las letras preteridas,

pendientes de escribir con tu partida.

Juventud, en ti, eterna pretendida,

quedaron los poemas sin tu abrigo,

mil novecientos noventa y cuatro,

treinta años son testigos.

 ¿Alguna vez nos paramos a pensar en cuantos sentimientos, incluso contradictorios, nos despierta el mendigo de la esquina?...

(Click sobre enlace o imagen para ver videopoema)

¿Vio usted la tersura de aquella mano?

¿la que porta el anciano de la esquina?

verá, permítame una explicación,

tersa, tersa, lo que es tersa, no está, 

—el envés áspero de pura arruga—

pero la planta, lienzo de las líneas,

donde creen leer las pitonisas

el pasado, vida, suerte y futuro,..

la planta la tiene tersa, sin rayas,

pues no tiene pasado ni futuro.

Mejor dicho, no quiere recordar,

y del futuro nada le interesa…

No, no es parte del mobiliario urbano,

sí, ya sé que lleva ahí desde siempre,

con el mismo cartón, la misma frase:

"sólo quiero una caña para pescar"

pero, para eso ya no tiene edad.

Sus limpios andrajos, su barba blanca,

frente despejada, ceño fruncido,

delatan una edad indescriptible,

pero, al fin y al cabo, es mucha la edad…

Iza su frente al son de las monedas,

no dice palabra, pero sus ojos,

—azules claros de agradecimiento—

donan luz y camino al transeúnte,

hasta que, de nuevo, apaga la calle

cuando humilla en el pecho la mirada.

¿Vio usted la tersura de aquella mano?

¿la que porta el anciano de la esquina?

no, no es parte del mobiliario urbano,

es cualquiera de nosotros con su fortuna.