Hoy es el día internacional para la Eliminación de la Violencia Contra la Mujer y yo he querido contribuir con mi granito de arena poético a tal conmemoración. A veces somos testigos de una situación violenta contra la mujer y somos incapaces de actuar, ya sea por desidia, por no importarnos o incluso por miedo, o simplemente nos quedamos paralizados sin saber que hacer.

(Click sobre imagen o enlace para ver videopoema)

LA VENTANA INDISCRETA

 

Un viento raro hace bailar las cortinas,

la danza trivial que viste de paño

la desidia que habita mi dormitorio.

 

Desde mi atalaya sigo su desigual ritmo,

pierdo la mirada entre sus pliegues

sin intención de encontrarles significados.

 

De repente, el bajo del cortinaje huye,

vuela por la angosta ventana creyéndose libre,

—libertad limitada por la firmeza de unas argollas—

y queda colgado a modo de señal indicatoria.

 

Acudo curioso

—mis ojos siguen la dirección marcada—

allí estaba, a unos palmos de mi fachada

y a kilómetros de mí,

tan cerca sus gritos

y tan lejos sus lágrimas.

 

Quise acudir, como tantas otras veces,

pero ¿quién soy yo para entrar en vidas ajenas?,

¿cómo puedo llegar a ser por salvarla?,

esta inutilidad me supera.

 

Quizás, quién colgó mi marco

no tuvo en cuenta, no ponerlo frente a la ventana,

no tuvo en cuenta mi angustia,

mi parálisis de fotografía.

 Es tragicómico ver como políticos de uno y otro signo utilizan la poesía como arma blanca con la que apuñalar al contrario, la poesía muere en sus labios, ¡viva la poesía!

NO USARAS AL POETA EN VANO

Hoy, ya no es siempre todavía,

quedó sesgado el inmaculado verso,

leso de las lenguas de los estrados,

disuelto entre promesas ficticias

de las notas del juglar y no del bardo.

 

Pero ¿qué le pasa a la poesía?

¿Cuándo el valor de unos versos,

tomo por sentido el propio precio,

que luce altiva un arma arrojadiza?

fundiendo su función al negro barro.

 

¿Fluye acaso el río para inundar un escaño?

¿Cantan los ruiseñores algún himno,

o las ballenas marchas reales?

¿sale el sol cada día,

o brillan más los luceros,

dependiendo de los votos,

de regalías, rodalías, amnistías,,,

al fin y al cabo dinero?

 

Hoy, ahora, ya es nunca

porque murió la poesía

barnizaron de ocre a la lírica

para hacerla vulgar y prosaica.

No, no sois ni Gongora ni Quevedo,

tan solo sois políticos de medio pelo.

Nos perdemos en la dicotomía que si galgos o podencos, si churras o merinas y no nos queremos dar cuenta que todo se desmorona a nuestro alrededor, y que el cuarto jinete, sobre su caballo bayo está ya en el zaguán de nuestra casa.

EL SOLILOQUIO

 

Hace tiempo mantengo un soliloquio,

busco las respuestas a cuestiones vanas,

como una rama de olivo viejo

criticando del tronco con otra rama:

 

que, si ya apenas puede soportarnos,

que, si nos surte de poco alimento,

que, en vez de rama, fuéramos raíces,

que si cualquier día nos rompe el viento.

 

Mientras, la tierra se agrieta en torno,

o las aves anidan bajo mis dudas,

sirviente de un hogar sin ornamentos,

sin hojas, o lo que es peor, sin frutas.

 

Mientras, el agua seca, salada, dura,

muerde a sangre los labios del desierto,

o una guirnalda de fuego decora

la frente blanca de ausentes criaturas,

 

yo sigo impenitente soliloquio,

buscándole sentido a la locura,

tan satisfecho con las respuestas vanas,

sin pensar que ya no hay tierra segura.