Son sesenta y cuatro vueltas al sol las que cumpliré el próximo martes, 4 de noviembre. Aún me quedan ganas para dar muchas más, pero siempre en tu compañía, porque sin ti, nada tiene sentido.

Un nuevo giro, y  van sesenta y cuatro

desde que monté por primera vez

en este tío vivo de la vida.

 

Pagué en moneda de sudor y sangre

cada vuelta, cada acto del teatro,

cada nueva entrada, cada salida.

 

Canté todas las canciones,

sin importar los muchos desafines,

tanto leí como vivencias tuve,

más tantos versos compuse

tantos poemas propuse

que apenas me queda tinta en las sienes.

 

Ya no pierdo el tiempo en mirar atrás,

—mi mirada es tan tozuda y altanera—

al tiempo lo trato como a un igual

porque el tiempo es presente y nada más,

yo no miro más allá

del paso que no cruza la frontera.

 

No pretendo bajar del carrusel,

tengo aún monedas para Caronte,

todo cobra sentido al comprender

haber vivido para desearte,

hacerme hombre para libar tu piel,

y crear la miel de poder amarte.

 Anoche, cuando tú soñabas sueño eterno, yo soñé este poema.

GLOSOLLAJE A ANTONIO MACHADO

Anoche, cuando dormías sueño eterno

con los ojos perdidos entre tus versos,

con la simiente dura de tus poemas,

por la vena del  aedo entró  Sevilla, 

un patio, una luz vestida de azahares,

el rumor de un manantial de nueva vida,

madurado el aroma del limonero.

Anoche, cuando dormías sueño eterno,

sentí el Duero galopar por mis entrañas,

y fui el olmo viejo con las hojas nuevas,

con ramas llenas de ruiseñores pardos

guardando, en trinos, caminos y riveras,

mientras tu corazón sigue aún esperando.

un nuevo milagro de la primavera.

Anoche, cuando dormías sueño eterno,

sin las sombras vagantes de un santo amor,

con aroma exhalado por los rosales,

difuminados olores urbanitas

entre el poder de las pomas otoñales,

haré, por mi ventana, en loa al recuerdo,

levantar el vuelo suave a las palomas.

Anoche, cuando dormías sueño eterno,

soñé pasear por una blanca vereda

en la que la tierra velaba tu nombre,

el agua de una fuente lo rumoreaba,

yo comprendí el idioma de la natura,

quise tomar para mí tu propio nombre,

la fuente calló y yo entendí su silencio.

 Casi sin darnos cuenta, como nos llega a la vida, llegó el otoño a la tierra...

Hoy. casi sin enterarme, estrené alfombra

lo debía haber notado, fue sutil,

tal como cuando eriza la brisa el vello

o como tu aroma dando forma al aire

o como el instante del beso primero.

Ha pasado, sabes que era inevitable, 

los campos enhebran acordes antiguos,

se visten de grisalla y blanco los cielos,

mis pies desnudos pisan alfombra nueva,

con crujir dorado, sin olor a yerba.

Un llegar lejano de la noche eterna,

nidos vacíos esperan primavera,

y todo ocurrió casi sin enterarme,

la tarde sin niños fue perdiendo luz,

baila su último baile una hoja de higuera,

el tiempo más fugaz se tiñó de otoño,

menos mal que tú aún estás a mi vera.

 He de confesar que, años atrás, fui un amante de la tauromaquia, a la que no podemos negar su vertiente artística,  pero hoy en día soy incapaz de ver una corrida de toros. A mi parecer es una vesania inhumana torturar a un animal hasta la muerte, para solaz y disfrute de una masa insensible. Juzguen ustedes.

TAUROMAQUIA

Una puerta doble crujen bisagras,

ocre el albero, ruidosa la plaza,

libertad me espera tras el clarín.

Un sol de justicia ciega mis ojos,

con mis cuatro patas como abanicos

creo ir hacia mi dehesa soñada.

Nada es como se desea, ahí está,

rodilla en tierra, la mirada fija

en mi morro, una divisa clavada,

sin siquiera saber a dónde voy

alguien me recibe a puerta gayola,

un engaño por alto que yo acepto

zafado, busco por donde salir.

El albero huele a sangre y a muerte

me centran a capote, juego insulso,

no vislumbro alguna salida franca

vuelvo hacia la puerta doble: cerrada.

Giro la cara, está ahí, mirada fija

—jinete de un caballo en armadura—

me cita y acude ciega mi bravura,

me espera la puya que rompe el cuello,

una mariposa roja en la armadura.

Cambio de tercio, un pañuelo al aire,

clarín sentencioso rompe el silencio.

ahí está, verde y plata su figura

dos arpones en las manos, arpones,

cita desde lejos, bravura acepta

vuelvo a perder de nuevo la partida.

Suenan notas del clarín, ¿Qué me espera?

resoplo, barro el suelo en mi dolor

mi sangre pinta un corazón de albero.

Ahí está él, blanco y oro, trapo rojo,

mis fuerzas rendidas, la testuz brava,

no busco salida, jugaré su juego

muletazo a muletazo

hasta que el acero certero

me atraviese el espinazo.

A rastras me llevan, queda un suspiro,

se abren las puertas, detrás la dehesa,

mi sueño cumplido.

 Uno no elige cuando ni de quien enamorarse, mucho menos nos importa su procedencia, te enamoras y todo pierde importancia para dar paso al amor...

De donde procedas, que más me da,

vengas de un cielo azul esplendoroso,

del más fulgurante de los infiernos,

quizás de un universo paralelo,

tal vez del país de nunca jamás.

Mediré tu acidez tornasol rojo

con tu foto  me haré un caleidoscopio

para ver el color de tu mirada,

montaré un número de malabares,

con timidez de un poema nonato

en la soledad, de arena circense,

del sueño de un triste payaso Augusto.

De donde procedas, que más me da,

si el aire que te trajo huele a musgo,

si tu risa me sirve de alimento,

si mi soledad lesa sucumbió

a lo bello de un rizo de tu pelo.

arena ardiente, playa de mi cama,

flor cautiva entre mi rezo y mis ansias,

mano desnuda que acuna mi calma,

un suspiro, música en mis silencios,

si eres mi razón y eres mi locura

si lo eres todo, si el amor es ciego,

de donde procedas, que más me da

 La sensación de quedarse en blanco, para un escritor, es como perder la memoria, una sensación desagradable que, al menos a mi, me acerca a ser un poeta maldito...

SIN TINTA

Hoy me quedé sin tinta en el tintero,

como diría Baudelaire:

¿Cuántas veces habré de sacudir mis cascabeles

 y besar tu frente ruin, triste caricatura?

Se me quedó de repente seca 

la fuente de la inspiración,

—por más que sacudí cascabeles—

quedé sentado de mala manera

como pinocho, 

con la madera horadada de termitas,

sin respuestas 

y mucho menos fuerza.

Alguna vez adoré a musas improvisadas,

esas que engarzaban palabras a ritmo de rap,

con la esperanza vana de parir un poema;

pero los Hermanos Malasombra, 

una noche sin luna,

se apropiaron de rimas y métrica

dejando mis creaciones sin estructuras.

Nadie vino a mi rescate, 

aunque mi grito

fuera un hipergrito huracanado.

Valentina se fugó con el Capitán Tan

que ya no estaba para deshacer entuertos

y ni Locomotoro ni mucho menos el Tío Aquiles

tenían edad de correr tras mis sueños.

Me podía sentir desamparado,

como aquel niño que alguna vez fui,

pero nadie acudiría en mi ayuda,

nadie me susurraría al oído,

—como lo haría Robert Redford con los caballos—

los versos que llenaran mi tintero.

 El miércoles pasado jugaba un partido de paddel con mi amigo Selu, entre otros. Hacía tiempo que no nos veíamos y nos hizo tanta ilusión que nos dimos un fuerte abrazo. El viernes me avisaron de que un maldito infarto se lo había llevado. Este fin de semana no he podido escribir otra cosa que este soneto dedicado a Selu. 

SELU

Nunca quise escribir tu epitafio

más la Parca fue así de desatenta,

hurgaba al filo de tus pocos años,

segando espigas de  tus primaveras.

No podía saber que aquel abrazo,

que nos dimos en la última jugada,

harían de su recuerdo el abrigo,

una imagen para siempre guardada.

Nadie me avisó de tu despedida,

mas nadie adivinó tu cruel destino,

fue a por ti, que a la vida tanto amabas.

Amigo te marchaste tan temprano,

que la bola de la última jugada,

quedó botando sola en el camino.