La cuenca de los ojos de la poesía está seca de lágrimas y de versos y, a pesar de todo, sin saber como, surge un poema...(click sobre imagen o enlace para ver videopoema)
He tenido la impresión de haberlo escrito todo,
agarro el bolígrafo,
con confianza plena en su buen hacer
pero adolece de parálisis crónica.
mi alrededor, está lleno de versos por escribir,
más hoy, amanece vacío de albas.
llegando a la noche sin parir una sola palabra,
Ni siquiera sale la luna en esta noche lúgubre.
Busco por la repisas algún lomo que me diga algo
derramando sobre mi escritorio alguna idea,
pero hoy todos callan, hasta el último piel roja
se ha escondido detrás de su poni de papel,
las andanzas de un poeta en Nueva York
han perdido su encanto surrealista,
no me vale siquiera el postismo
para dejar salir de marcha algunos versos.
Me siento palomita titilante en el vaso de aceite
que mi madre dejó sobre la mesilla de noche,
al alumbre de una estampa gastada de rezos.
Uno, aquí, pensando en el vuelo de las musas
mientras, los jinetes de la apocaleches, campan a sus anchas.
No hay palabra que no detenga una bala.
Quizás le haga caso a mi amiga Charo,
empezare a escribir bala con v, vala,
así resulta menos certera
dejaré la b, con mayúsculas para una sola palabra.
Bondad
Bondad
Bondad
y fabricaré una hache sonora,
Humanidad
Humanidad
Humanidad
tal vez así, alguna vez, surja un poema.
No hay comentarios:
Publicar un comentario