Es febrero y el frío no termina de llegar, parece que ya es primavera, aunque el invierno sea permanente en el corazón de quien sufre el desamor...
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FRÍO
Por la fina arena que va hacia el mar,
unos pies descalzos dejan su huella,
una a una, las hojas del almanaque,
van hacia diciembre, muerto el estío.
Denodadas olas mutan en ocre,
el celeste tibio torna en nieve y frío,
son las huellas de aquellos pies descalzos
sólo recuerdo de la fina arena.
Un bosque desnudo, triste y arrecío,
dejó su traje oro sobre la tierra,
su verde en el baúl de primavera.
Como el viento borró aquella huella,
borró de mi mente tu caro nombre,
invierno del desamor cruel y húmedo.
